A leitura se converte em saudade e dor. Ergo os olhos. As dragas empurram as ondulações contra a superfície sáxea que margina a avenida até a torre de Belém. Espero a subsistência do jornalista e do escritor o nome; todavia, se devo escrever, será apenas para a manutenção da sanidade e transcender a fome e o relento. O vento sopra em direção ao sul. Umas quatro e meia da manhã. O inferno em directo da rua Garrett. Oh meu Deus! Estar vivo, estar realmente vivo, é ter consciência da morte.