janeiro extraodinariamente quente e chuvoso. Ontem choveu. Hoje está um calor insuportável. Só vivo em mim, apesar de Clarice, de Ana C., de Dostoievski, até mesmo de Proust, de todos os blues lentos e belos filmes. Só eu vivo em mim, não meu amigo, eu apenas, não a mulher desejada, eu: meu temperamento, caráter, meus costumes. Eis o mundo.